La yema camina entre las cuerdas. Cada paso es un sonido. Cada sonido es una nota. Presto. Las muñecas flaquean. Moderato. No siento los dedos. Andante. Camino hacia la extenuación. Adagio. Olvido el tempo. Me fundo con el silbo de la brisa. Aria. Me mezclo con el aroma de la hierba. No tengo ser. He llegado al final. He llegado al inicio. Soy energía. Soy inmortal. Da capo sin fine.
ClothoBoBardi.
Alicia en el País de las Maravillas. Lewis Carroll.
Fotografía: ClothoBoBardi.
En la fotografía todos miran a Paloma Mejía Martí. Ayer estuvo increíble. Una auténtica bestia escénica, capaz de cambiar del drama a lo cómico en cuestión de segundos, con una técnica y una FUERZA EXPRESIVA que no dejó indiferente a nadie. Todos los presentes nos enamoramos de su interpretación.
Ayer el espacio escénico tuvo una gran presencia, igual que la impermeabilización de los faldones. Sin embargo, al cerrar los ojos, la potencia de los cascos estaba en Francisco y Amalia. Desde "Ceremonia Pictórica" hubo momentos en los que se detectó alguna dificultad técnica con las imágenes proyectadas, salvados por la labor de la actriz Irene Repeto. Estas situaciones me llevaron a la reflexión. ¿El tratamiento de los últimos minutos fue el adecuado? Hubo algo que no terminó de encajar. El público se quedó bastante extrañado. Una pantalla solitaria en el silencio de una sala expectante. Se pudo oír: ¿Termina la lectura? ¿No hay nadie en las tablas? Es algo insólito aplaudir a algo que no lo siente. Desconcierto(1). Sin embargo, creo que todo el revuelo vino de la brevedad. Sin duda alguna lo más escuchado fue un ¿Ya? como indicador de las ganas del público asistente por seguir con el disfrute de sus sentidos.
Ayer, cuando me marché, regalé una maraca doble y un silbato con forma de elefante. A cambio recibí la fuerza de las palabras en un coche rojo lucifer: (Para eschuchar clickea sobre las imágenes)
Revisión de tajos y materiales...
De la religa al mallazo. Todo está ahí, construyendo un programa, un lugar, una idea...
Pensando en el C.S.O.A. LA FABRIKA DE SUEÑOS
He llegado a mi destino. Bajo del tren y subo las escaleras mecánicas. Desde el puente que atraviesa las vías recojo todo un contexto ferroviario que quieren demoler. Tiene algo que me atrae. Diviso raíles entrecortados que se disuelven en un pequeño camino de tierra. Llega hasta el punto hacia el que mis pies van descendiendo por la pequeña rampa de salida. Decido caminar por él. Huele a resina de pino y humedad. Se levanta viento que emborrona mi visión. Comienzo a oír el canto de los pájaros. Oigo la megafonía del andén. Oigo el sonido de las máquinas de los operarios arreglando vagones. Oigo el tránsito de mercancías de la estación al polígono industrial. Consigo entreabrir los ojos. Ante mí se levantan varias naves diáfanas. Veo un tiempo pasado que ha quedado detenido.
Lo primero que llama mi atención es su colocación en el lugar. Este sitio sigue contándome cosas sin querer. Me narra un sistema de trabajo y de organización del que quedan dos testigos: estructura y espacio.
Siento algo duro bajo la suela de la zapatilla. Agacho la mirada. He llegado hasta aquellos raíles entrecortados que divisé desde el puente. Son huellas metálicas que claramente se dirigen hacia el trazado ferroviario general. Respiro nostalgia y poesía. Respiro olvido y soledad.
Un pensamiento cruza mi mente. Me remonto un poco más atrás. Siento la presencia de uno de mis abuelos y las ovejas. Muy cerca de este lugar pasan cañadas y cordeles fragmentados por grandes infraestructuras o por tejidos urbanos que no tuvieron en cuenta el paisaje o las consecuencias urbanas de su desarrollo. Grandes vías ganaderas cortadas por otras de autos. Unas hechas con líneas apegadas al relieve y otras dispuestas en forma radial con anillos concéntricos. Algo se revuelve dentro de mí. Historia y otras posibilidades de evolución diferentes han ido quedando poco a poco enterradas bajo el asfalto. Nos falta cultura y entendimiento del territorio.
Vuelvo al lugar donde físicamente me encuentro. Sigo sintiendo su magia. Es una isla de calma dentro de la algarabía urbana. Alzo la mirada. Veo una bandera pirata. Me aproximo. Me asaltan expresiones artísticas pasadas inadvertidas por todos aquellos que no han sabido mirar. Oigo un pequeño tintineo. La puerta de una de las naves principales está abierta. La curiosidad me obliga a pasar. Ante mí un mundo dentro de otro mundo. Paredes expresionistas, mensajes cargados de vitalidad, creatividad e imaginación. No puedo dejar de beber y absorber toda la esencia que guardan estas paredes. Estoy sufriendo una borrachera visual.
Autogestión. Reciclaje de espacios de incertidumbre y oportunidad. Recuperación de un paisaje hasta hace poco olvidado. Lugar de creación artística. Ambiente participativo y crítico. Fábrica de sueños.
Supe quién eras antes de que nos dijera tu nombre.
Te hizo suya rodeando el momento con los brazos de su mirada intensa. Convirtió el tintineo de pequeñas tazas y platos en un bello ritmo. Todo formaba parte de un instante fugaz y de recuerdo. Café. Tiempo y espacio diluidos. La materia de los allí presentes se confundía con el aire incoloro. Vi el amor. Cada gesto inconsciente que os procesabais era una pincelada hacia la eternidad.
¡Enhorabuena!Un fuerte abrazo,
ClothoBoBardi ;-)
"Nada hay en la mente que no haya estado antes en los sentidos". (Aristóteles)
TIERRA
PARACANÁ
Lloro. Los sentimientos me arrebatan la sonrisa que aflora efímera bajo mis ojos tristes. Sucia. Soy una perra repleta de harapos que deambula por la calle sin farolas. Grito. No hay nadie. ¿Dónde está la puerta? Laberinto de emociones. Te he defraudado. No soy capaz de perdonarme. Necesito alimentar el desprecio, necesito vomitar de dolor, necesito quemar los párpados con kleenex deshechos. Ceniza. Quiero ser ceniza.
Te acercas. Comienzas a hablarme y se te cruza un pensamiento. La lazada de tu zapato se ha deshecho. Inclinas la cabeza hacia abajo para cerciorarte completamente. Sí, tienes los cordones desatados. Te agachas. Inicias la maniobra necesaria para realizar un nudo. Es un movimiento mecánico. No necesitas pensar cómo hacerlo. Así que ocupas tu cabeza con aquello que te rodea. OBSERVAS. Los pies y los zapatos de la gente es algo que siempre ha llamado tu atención. Ahora lo estoy comprobando en mi persona. Me estás mirando los pies masacrados por el calor y un calzado incómodo, feo y viejo. Dedos atropellados por un carrito de supermercado. Carne herida. Ampollas. Dichoso calcetín... Piernas hinchadas sobre el asfalto. Ya has terminado de atarte los cordones. Vuelves a erguirte y sigues hablando. Mis pies convalecientes seguirán narrando historias.
ClothoBoBardi
"La construcción es el arte de configurar un todo con sentido a partir de muchas particularidades. Los edificios son testimonios de la capacidad humana de construir cosas concretas. El núcleo propio de toda tarea arquitectónica reside, para mí, en el acto de construir. Es aquí, cuando los materiales concretos se ensamblan y se levantan, donde la arquitectura pensada se convierte en parte del mundo real."
Peter Zumthor_ Pensar la Arquitectura.
(Clickea sobre el siguiente enlace Les Thermes de Vals Peter Zumthor )
_____________Gabriela Mistral
http://www.noticierointercultural.org/
(Pincha sobre la dirección y espera... Verás: Los pasillos de la memoria / Los Nimawinaq / Memorias de una tierra arrasada)
Marlene Dietrich
Where have all the flowers gone?
Edith Piaf
_________________________Etienne (Stèphane) Mallarmé
Cíclope (1914) y Buda (1905). Odilon Redon.
